Io me ne andavo, i pugni nelle tasche sfondate;

e anche il mio paltò diventava ideale;

andavo sotto il cielo, Musa! ed ero il tuo fedele

oh! quanti amori splendidi ho sognato!

Gli unici miei calzoni avevano un gran buco.

- Pollicino sognante, sgranavo nella corsa

delle rime. Il mio albergo era all'Orsa Maggiore.

- Le mie stelle nel cielo dolcemente frusciavano;

le ascoltavo seduto sul bordo delle strade,

le buone sere di settembre in cui sentivo gocce

di rugiada alla fronte, come un vino vigoroso;

dove, rimando nel mezzo di ombre favolose,

come fossero lire, tiravo gli elastici

delle scarpe ferite, un piede accanto al cuore.

Arthur Rimbaud